——你强不过命。
如果这样的悖论告诉他的小正，那会是什么反应，他不用猜也知道。
跳起来碧澄澄的眼睛瞪着他义正词严说白兰大人不要胡思乱想人定胜天要乐观向上。云云。
他低头看着臂弯里的棉花糖山，笑着。
可不是我不乐观哟。小正。
你是从来不会知道我也会心虚的。我也会犹豫。
我只是想，战胜所谓的命。
如果说那个铁血的深沉的有无机质紫眸的独裁者会喜欢阳光会害怕会没有把握，会惊掉一地的下巴吧。
那种人造的冷光照在身上，一点都不暖和。
他似乎看到他的臂膀他的左右手他的橙发的小正愤愤地嘟哝着弄得这样惨惨白有什么好。他想他或许可以深有同感地点头。
但是本来可不是想弄成这样的哟。
我，想看到明亮的世界。
想看到，天天，都像一张白纸的你。
就像许多许多颜色的光糅在一起，最后回归透明。那样一个，不管经历了什么，都笑得干净云淡风轻的你。
一定要说的话，目的已经达到了吧。什么征服啊甚至毁掉世界啊，都不是那么好玩的事情。
他很强。他几乎可以确信他会赢。
他知道现在的自己像个疯子——所有的侵略者征服者都像个疯子——可以什么都不在乎了。
可是这个世界上那些莫名的意外太多了。
而且有些东西。并不是真的就不在乎了。
他从来都知道这一点，却只是懒得，甚至是不敢去想明白而已。
白兰对着自己的影子笑了笑，一屁股坐下来，把棉花糖扔到一边。摸索了半天才在身上摸到一个小小的铅笔头，把购物小票翻过来就在背面写。
——想吃最新口味的棉花糖。
——想看富士山的樱花。
——想抱抱最柔软的婴孩。
——想和别人一起玩一场捉迷藏。
——想要干干净净地潇洒地死去。
就算死也要穿好外套再死。
——想要告白，最好还可以顺带求婚。
那似乎还要带着戒指？
——想要拥抱，想要很俗气地用身体保护他。
被瞪说你被八点档洗脑了也没关系。
——想要有人毫不畏惧毫无隔膜地直面着我。
——想要有人一直一直永远记着我。
——如果不能死在阳光下，就死在一个像阳光一样的人的怀里吧。
他仰起头，从喉咙深处挤出一个惨淡的笑音。
一直就是，孤单的人啊。
Fin.


寄来的样书在手边堆成一叠，起身的时候又差点把他们全扫下去。
做编辑也有些时日。不能说是看不下去，最多也只是倦了那样的记者生活。他不喜欢被人掌控。他不喜欢无谓的奋斗——或者说是挣扎。
该怎么说呢——宁可选择如今这样平静得足以让人为一部小说义愤填膺的日子。
玫瑰百合康乃馨。花插在水晶瓶子里放在餐桌上，云雀每次走过都会狠狠打几个喷嚏。
骸自忖他已经看过了许多人，各种各样的，却从未见过任何一个像云雀那样：用凌厉的瞪视回应他的情话，默认他的浪漫是种恶趣味，随手就把桌上的花带瓶子就往窗外扔——当然也有往他头上招呼的时候。
六道骸有过很多情人，像所有愤世嫉俗的叛逆青年。他见过很多冷艳娇矜的女人，也见过很多傲慢冷峻的男人。但那些人都不一样。会努力掩饰欲望故作清高的，不择手段只为向上爬的，强势之时横行落魄之日软弱如泥的。但云雀不一样。他的傲骨是天生就肆意地生长着，碾不断，弯不折。他的一切全坦荡荡的写在脸上，干脆利落，从来都是直面着背后的冷枪。
没有人像他。没有人。
早该知道了。在云雀顺手把他从大型宴会上拖出来的时候。在他冲他冷淡一瞥凤眼一挑说根本不认识他拖个挡箭牌而已的时候。在他对陌生的纯粹是来挑衅的骸果断下令开放工厂采访的时候。在这个著名企业家拖着另一个著名记者半夜三更在又脏又乱的无证路边摊大啖烧烤像个孩子一样比谁吃得辣的时候。
早该知道了。没有人像云雀那么明了又像云雀一样坦然。就像那些令人丧气的现实根本与他无关那样，贯彻的始终是自己的信念。要做什么样的东西。要做什么样的企业。干干净净，雷厉风行。
也没有人像云雀那样用那么自然的态度接纳他。他从未碰到任何人像云雀那样直面他尖刻的诘问，也从未碰到任何人对他露出那么无防备的笑颜。从来没有任何人单纯地把他仅仅当作一个普通人——像在街上走的，圣诞节傻傻地排队买礼物，情人节替商家消耗巧克力库存的——那样一个人。
是云雀让他看到自己的愤青模样。看到自己的偏激。让他看到这世界上还是有人以成熟的却又纯粹的模样活着。让他看到在清晨的空气清新的绿树如茵的公园里散步着的，中午匆匆扒两口饭又埋头工作的，傍晚约会结束在街角长长拥抱的——那都是有心跳有微笑的，人啊。
他比任何人都早——甚至是比他自己都早地看穿他。看到他心底那小小的一点点的就快消泯的希望和真诚。
是把他带回这个真实的世界的，唯一的钥匙啊。
他盯着屏幕，上面映着一红一蓝的一对玻璃珠。半阖眼睛的时候他自己都看得到玻璃珠里映着什么人。
大清早爬起来做和式早餐。把云雀叫起来看着他吃完。送他出门执意给早安吻。回笼觉睡到日上三竿。工作。偶尔出门去趟超市。做晚餐。等云雀回来。工作。晚安吻，有的时候执着得自己都觉得更接近于撒娇了。入眠。
叱咤风云的六道骸现在活像个家庭主夫，生活工作围着一个人连轴转。可是他是喜欢这样的。好像全世界只剩下两个人。
只有两个人。
那些密封着的时间的酒酿，回甘的时候是真真切切的让人鼻头发酸。
他听见细微的鼾声。非常安定。碎碎地拍打着耳膜，潮水一样一波一波漫上来。
这样真的很好。真的。
他轻手轻脚地退出房间，冰冰凉的水拍在脸上稍微清醒了一点。耳朵里还幻听一样荡漾着那些不加防备的松弛的轻鼾。
有些人对于世界而言只是有些人，而对于另一些人来说，就是世界。
他定定地看着镜子。里面人削尖的下巴滴着水刘海贴着皮肤肤色发白。眉眼里却全是掩不住的笑意。
所谓爱啊，究竟是什么呢。
我走过了许多路，见过了许多人，经历过了许多事情——
——却只遇见了这样一个你。
《No one》END.


干脆

干脆利落

寄来的样书在手边堆成一叠，起身的时候又差点把他们全扫下去。
做编辑也有些时日。不能说是看不下去，最多也只是倦了那样的记者生活。他不喜欢被人掌控。他不喜欢无谓的奋斗——或者说是挣扎。
该怎么说呢——宁可选择如今这样平静得足以让人为一部小说义愤填膺的日子。
玫瑰百合康乃馨。花插在水晶瓶子里放在餐桌上，云雀每次走过都会狠狠打几个喷嚏。
骸自忖他已经看过了许多人，各种各样的，却从未见过任何一个像云雀那样：用凌厉的瞪视回应他的情话，默认他的浪漫是种恶趣味，随手就把桌上的花带瓶子就往窗外扔——当然也有往他头上招呼的时候。
六道骸有过很多情人，像所有愤世嫉俗的叛逆青年。他见过很多冷艳娇矜的女人，也见过很多傲慢冷峻的男人。但那些人都不一样。会努力掩饰欲望故作清高的，不择手段只为向上爬的，强势之时横行落魄之日软弱如泥的。但云雀不一样。他的傲骨是天生就肆意地生长着，碾不断，弯不折。他的一切全坦荡荡的写在脸上，干脆利落，从来都是直面着背后的冷枪。
没有人像他。没有人。
早该知道了。在云雀顺手把他从大型宴会上拖出来的时候。在他冲他冷淡一瞥凤眼一挑说根本不认识他拖个挡箭牌而已的时候。在他对陌生的纯粹是来挑衅的骸果断下令开放工厂采访的时候。在这个著名企业家拖着另一个著名记者半夜三更在又脏又乱的无证路边摊大啖烧烤像个孩子一样比谁吃得辣的时候。
早该知道了。没有人像云雀那么明了又像云雀一样坦然。就像那些令人丧气的现实根本与他无关那样，贯彻的始终是自己的信念。要做什么样的东西。要做什么样的企业。干干净净，雷厉风行。
也没有人像云雀那样用那么自然的态度接纳他。他从未碰到任何人像云雀那样直面他尖刻的诘问，也从未碰到任何人对他露出那么无防备的笑颜。从来没有任何人单纯地把他仅仅当作一个普通人——像在街上走的，圣诞节傻傻地排队买礼物，情人节替商家消耗巧克力库存的——那样一个人。
是云雀让他看到自己的愤青模样。看到自己的偏激。让他看到这世界上还是有人以成熟的却又纯粹的模样活着。让他看到在清晨的空气清新的绿树如茵的公园里散步着的，中午匆匆扒两口饭又埋头工作的，傍晚约会结束在街角长长拥抱的——那都是有心跳有微笑的，人啊。
他比任何人都早——甚至是比他自己都早地看穿他。看到他心底那小小的一点点的就快消泯的希望和真诚。
是把他带回这个真实的世界的，唯一的钥匙啊。
他盯着屏幕，上面映着一红一蓝的一对玻璃珠。半阖眼睛的时候他自己都看得到玻璃珠里映着什么人。
大清早爬起来做和式早餐。把云雀叫起来看着他吃完。送他出门执意给早安吻。回笼觉睡到日上三竿。工作。偶尔出门去趟超市。做晚餐。等云雀回来。工作。晚安吻，有的时候执着得自己都觉得更接近于撒娇了。入眠。
叱咤风云的六道骸现在活像个家庭主夫，生活工作围着一个人连轴转。可是他是喜欢这样的。好像全世界只剩下两个人。
只有两个人。
那些密封着的时间的酒酿，回甘的时候是真真切切的让人鼻头发酸。
他听见细微的鼾声。非常安定。碎碎地拍打着耳膜，潮水一样一波一波漫上来。
这样真的很好。真的。
他轻手轻脚地退出房间，冰冰凉的水拍在脸上稍微清醒了一点。耳朵里还幻听一样荡漾着那些不加防备的松弛的轻鼾。
有些人对于世界而言只是有些人，而对于另一些人来说，就是世界。
他定定地看着镜子。里面人削尖的下巴滴着水刘海贴着皮肤肤色发白。眉眼里却全是掩不住的笑意。
所谓爱啊，究竟是什么呢。
我走过了许多路，见过了许多人，经历过了许多事情——
——却只遇见了这样一个你。
《No one》END.


寄来的样书在手边堆成一叠，起身的时候又差点把他们全扫下去。
做编辑也有些时日。不能说是看不下去，最多也只是倦了那样的记者生活。他不喜欢被人掌控。他不喜欢无谓的奋斗——或者说是挣扎。
该怎么说呢——宁可选择如今这样平静得足以让人为一部小说义愤填膺的日子。
玫瑰百合康乃馨。花插在水晶瓶子里放在餐桌上，云雀每次走过都会狠狠打几个喷嚏。
骸自忖他已经看过了许多人，各种各样的，却从未见过任何一个像云雀那样：用凌厉的瞪视回应他的情话，默认他的浪漫是种恶趣味，随手就把桌上的花带瓶子就往窗外扔——当然也有往他头上招呼的时候。
六道骸有过很多情人，像所有愤世嫉俗的叛逆青年。他见过很多冷艳娇矜的女人，也见过很多傲慢冷峻的男人。但那些人都不一样。会努力掩饰欲望故作清高的，不择手段只为向上爬的，强势之时横行落魄之日软弱如泥的。但云雀不一样。他的傲骨是天生就肆意地生长着，碾不断，弯不折。他的一切全坦荡荡的写在脸上，干脆利落，从来都是直面着背后的冷枪。
没有人像他。没有人。
早该知道了。在云雀顺手把他从大型宴会上拖出来的时候。在他冲他冷淡一瞥凤眼一挑说根本不认识他拖个挡箭牌而已的时候。在他对陌生的纯粹是来挑衅的骸果断下令开放工厂采访的时候。在这个著名企业家拖着另一个著名记者半夜三更在又脏又乱的无证路边摊大啖烧烤像个孩子一样比谁吃得辣的时候。
早该知道了。没有人像云雀那么明了又像云雀一样坦然。就像那些令人丧气的现实根本与他无关那样，贯彻的始终是自己的信念。要做什么样的东西。要做什么样的企业。干干净净，雷厉风行。
也没有人像云雀那样用那么自然的态度接纳他。他从未碰到任何人像云雀那样直面他尖刻的诘问，也从未碰到任何人对他露出那么无防备的笑颜。从来没有任何人单纯地把他仅仅当作一个普通人——像在街上走的，圣诞节傻傻地排队买礼物，情人节替商家消耗巧克力库存的——那样一个人。
是云雀让他看到自己的愤青模样。看到自己的偏激。让他看到这世界上还是有人以成熟的却又纯粹的模样活着。让他看到在清晨的空气清新的绿树如茵的公园里散步着的，中午匆匆扒两口饭又埋头工作的，傍晚约会结束在街角长长拥抱的——那都是有心跳有微笑的，人啊。
他比任何人都早——甚至是比他自己都早地看穿他。看到他心底那小小的一点点的就快消泯的希望和真诚。
是把他带回这个真实的世界的，唯一的钥匙啊。
他盯着屏幕，上面映着一红一蓝的一对玻璃珠。半阖眼睛的时候他自己都看得到玻璃珠里映着什么人。
大清早爬起来做和式早餐。把云雀叫起来看着他吃完。送他出门执意给早安吻。回笼觉睡到日上三竿。工作。偶尔出门去趟超市。做晚餐。等云雀回来。工作。晚安吻，有的时候执着得自己都觉得更接近于撒娇了。入眠。
叱咤风云的六道骸现在活像个家庭主夫，生活工作围着一个人连轴转。可是他是喜欢这样的。好像全世界只剩下两个人。
只有两个人。
那些密封着的时间的酒酿，回甘的时候是真真切切的让人鼻头发酸。
他听见细微的鼾声。非常安定。碎碎地拍打着耳膜，潮水一样一波一波漫上来。
这样真的很好。真的。
他轻手轻脚地退出房间，冰冰凉的水拍在脸上稍微清醒了一点。耳朵里还幻听一样荡漾着那些不加防备的松弛的轻鼾。
有些人对于世界而言只是有些人，而对于另一些人来说，就是世界。
他定定地看着镜子。里面人削尖的下巴滴着水刘海贴着皮肤肤色发白。眉眼里却全是掩不住的笑意。
所谓爱啊，究竟是什么呢。
我走过了许多路，见过了许多人，经历过了许多事情——
——却只遇见了这样一个你。
《No one》END.


度娘似乎不让我发帖？