一直觉得作家没有了灵感是很可怖的。只可惜我既不是作家，亦没有所谓的灵感。但每每思绪枯竭，总有种遏制不住的恐慌心理自心底汹涌而出。
于是，就更怕回忆了。尤其是回忆起几年前，自己刚刚执笔的那种溢满热情与兴奋的脸，就会面目羞愧的不敢直视。明明依旧爱着文学，心却浮躁了。明明想静心沉浮于美妙的文字海洋里，目光却短浅了。当初不曾后悔充满激情的提起脚丫就踏入了这条不归的文学路，当初信誓旦旦，豪气冲天的自己，或许真只能是当初梦里虚无的一片烟云了罢！谁又还记得自己孩子时充满动力与激情的生动面容呢？
之所以惧怕回忆，是因为现在的自己，愈渐衰老。读书仿佛一种功利，而非享受，想想都觉得可怕。提笔全无当年的文思泉涌，反倒是满纸的哀叹，满目的雕琢，满满的都是内心的焦虑与无奈。
我究竟在干些什么？
我禁不住质问自己。
是华美之辞藻，或是生命之本真?固然，这该是后者，也只能是后者。我本无才，文字拙劣，不事雕琢，但也不期求文字过于粗犷，过于莽撞。所以常常，于小说，我更关心故事的构架，人物个性的饱满，场景的购置。美好曼妙的辞藻硬是在文章中的一种修饰，使文章更为出彩，但却绝不会是主体。就同人一般，完整通畅的故事是人的骨架，人的躯干。辞藻之浮华，便是一袭华美的外袍。没有华服，身着布衣的人仍能跑能跳，干出番大事业。而没有躯干，空剩一副长袍，恐怕除去摆设炫耀，也别无他用了吧。况且，君子如兰，本不愿自己如莲平静的心被无谓的外物所扰。
然而，我之生命却太过年轻，未经沧桑却故作老态，毫无生命之积淀。我深深明白，这样的自己，空有一副执笔的热肠，却难有执笔的天性；空有一方纸墨，却是糟蹋了墨宝。于是，不知不觉便战战兢兢地不敢再提笔，生怕笔下又多出一篇见不过眼的散词乱句。未到的二十岁，我有时会觉得自己已老，却又明明什么都没经历过。未经历爱情，怎描绘初遇的浪漫；未遭受沉重的打击，又怎诉说其中之悲苦？大抵，世间所说的难言之隐中，这也算是一种吧！我除了面对自己空白浅显的大脑，又能在挣扎些什么呢？
好在我仍然信念坚定，即便思绪枯竭成石，即便词句拙劣为砖，只要我还能活一刻，我也要将生命献之于伟大的文学！