有一次朋友说在思北等我，
我说丝是’春蚕到死丝方尽’的丝吗？他说不是，是思想的思。
那北是’北风卷地百草折’的北吗？他说是的，北京的北。
我觉得他很木纳，而且很不文学，而我，是如此地文学。
尽管我是如此地文学，但这并不妨碍我经常犯错误，而且是同样的错误，也许只是因为太在乎吧，我觉得没有错，所以经常会犯，太在乎了就会显得小气，我知道，子曾经曰过：’过犹不及’，大致就是这个意思。
’分手吧’
我说分是’劳燕纷飞’的纷，手是’手足无措’的手吗？
我，还是如此地文学。
她说是的，十分坚决与认真，认真到没有意识到有个字错了。我不知道为什么这次她会如此地不文学，但我知道她明白我的意思，只是可能已经淡了吧，或者我这次真的有点过了，不知道，不用知道，不想知道，反正爱情它**了。我知道一段真正的爱情并不会简单地因为某件事而结束，只是刚好找到那个导火索或者说是借口吧，也许我不该再挽回什么，可能也没能力挽回什么，冰冻三尺，非一日之寒，就这么着吧，只是这次真的有点过分了，对不起，要幸福。我是那样地文学，怎么忽然变得这么不文学了？
如果可以的话我想找琼瑶谈一场暴风雨式的简爱，我要带她去呼啸山庄，坐在葛朗台上眺望远处的老人与海，一边啃着雨果，一边闻着罗曼罗兰的清香，跟她讲述圣经里面那段最原始的故事，然后在一千零一夜以后跟她再别康桥。等到年老的时候我就去巴黎圣母院养老，一边敲钟，一边追忆似水年华。死了之后一定要去问问托尔斯泰到底什么才是人参，一旦复活我就将抛开所有少年维特之烦恼，做个傲慢但不偏见的雾都孤儿，模仿高尔基的海燕，像鲁迅一样呐喊：战争与和平关我们局外人屁事，管他是麦克白还是红与黑，作为一个**，我只想看看在这悲惨世界的背后，保尔。柯察金是怎样炼钢铁的。
我，还是如此地文学。