这本来是弗朗西斯想要写的剧本，可是我……他死了。
我从他的工作室偷来一些未完成的残篇，还有他纪录灵感的口袋本。试图像拼图一样拼凑它。可这好像在摆弄，连接一个人的脏腑，断肢，救一个流产的婴儿。我窃用了人们清晰的语言，改成歇斯底里的悲鸣。我憎恨害得我好苦的谎言。更奇怪的是我成了在这间屋子里雕刻文字的人*。于是我写下来，这些文字已经不属于他了。
仅以此文致敬我的挚友，弗朗西斯波诺夫瓦。
“用相机的镜头来看，把灾难也变成风景。*”
他低头去啃咬我的锁骨。我想到傍晚在巴士上，远处的星形广场，被宿醉的街灯照亮，冷漠的月亮，远了。他说，没有谁有错。失眠的夜里，告密者告密，偷盗者偷窃，杀人犯杀人，情人们相爱。马上想到戈达尔电影里过曝的自然光。我问，那么，这些晚上，你在做什么呢。他说，干你。想到这里，无比开心，我伸出手搭在他的后颈。
“弗朗西斯……”我唤他。他喜欢做爱时我叫他的名字。而我任凭他把我的身体折叠，再打开，我背对着他，把表情深深埋在枕头里，紧闭双眼。即使这样也看不到黑暗：那是万花筒般的图案，像在车上，看广场中央转瞬即逝的灯，颤抖着，银光四溅。
就是这样，仅此而已。他爱看我在床上浪我就浪；他爱黑发我就把头发染成黑色；他爱看我痛不欲生，我已经自杀多次。
他创造了我。不是那种从无到有的发生，或者说，福音。不是那么美丽仁慈的上帝。他只是彻彻底底改变了我：把旧的用橡皮擦掉，旁边划一个新的。我常常没办法怀念从前的我，就像我没法理解未来。好像中国的一个成语：邯郸学步。忘记了怎么走路。
他从后面拉我的手臂，于是我转过身。他一面抱我，一面吻我的眼。说着情话。“No more going to the dark side with your flying saucer eyes.”
我知道他在暗示下一句：I have to pull you out.
然而我在心里默念。
So many lies.
So many lies.
So many lies.*

凌晨四点四十八分是精神最容易崩溃的时刻。人人像站在舞台上，上演萨拉凯恩的独幕剧。
我睁开眼，看见窗前的人影，没有脸面，是弗朗西斯吗？他走向我。你怎么了，你醒来吗。不要，不要。我欲说话，欲尖叫，却漏出无声的高音。我动弹不得，感到有一个人在身上爬。恍惚中我听见哪首舒缓的民谣：“从前的孩子在哪里呀……*”
目光急转直下，地上满是鱼，横断成两截，浅浅一层水。月光穿过树叶渗进来，银光四溅。
跟弗朗西斯做爱时，我总有一种奇异的疏离感。像是四肢被海水淹没，剥夺了五感。那感觉简直像嗑药。弗朗西斯笑了，那么多年轻人嗑药为了这样体验，这是你的天赋。
不，我心里反对他。他们只是想偷窥一眼，然后毫发无损，全身而退。
刚开始我们的关系是极其平淡的。我在他的画室做助手，因此相识。开门时，他的头发和现在一样，柔软而张扬，混杂着威胁和邀请*。
我在巴黎一座不知名的学校念书，那里的学生不是成为医生政客，就是流浪者做生意。那年弗朗西斯二十七岁，年纪轻轻却已经在巴黎高装做客座老师。他也写过一个剧本，纯白色封面，薄薄的一小本，放在书店的角落无人问津。我循着剧本找到它的作者，希望得到一个打工的机会。那时我尚且是单纯的，对弗朗西斯抱着暧昧的好感，但也仅止于此。他的侧脸极美，寥寥几笔干净利落的线条，像最伟大雕塑家的得意作品。
画室里面还有两个女孩。玛丽安和丽兹是他的模特。玛丽安有卷曲的长发，身材丰满。而丽兹十五六岁的模样，黑色短发娇俏可爱，她很少说话。两人都赤裸着，光脚踩在柔软的波斯地毯上。偶尔把石膏像上落满灰的衬布披在身上，像希腊的女神。
他不懂英国式的幽默，却总能轻易逗我发笑。弗朗西斯逆着光坐，手搁在桌子上，在阳光下白的发光。中国风的檀木桌子，窗户木板锈蚀，玻璃被胶带粘连，像缠满绷带的病患。窗台上的新花……玻璃杯里半满的水，银质的细嘴壶，瓷盘边缘镀了金，我偏过头，反光转瞬即逝，像擦亮一根火柴又熄灭。我猛的抬起头，这才注意到满屋子古老的收藏。
画室是市区一间老房狭小的阁楼，摇摇欲坠，但采光极好。每天日落前一个小时，阳光斜斜照进来，充盈了整个房间。我感到被环抱着，整个身体变成了透明。
丽兹闲散地靠在门上，玛丽安则躺着，半身暴露在阳光里。弗朗西斯讲到了他大学时期的毕业影片，终于在地下影院上映。是《x x x》吗。我笑了。从文件夹里拿出那本白皮书。他看上去很惊讶。
当晚我跟他去了影院。
荧幕的光蓝阴阴的，投在观众脸上，像一只冰凉的手在触摸。弗朗西斯大量运用跳接镜头，男人和女人，长达半小时的调情。我们在最后排，他的手覆盖上我的，蛇一般，没有试探的意味。我盯紧屏幕，被他这一举动弄得不知云里雾里，不敢偏头看，只觉得太阳穴在发烧。
在黑暗中他散发出一种气味，几乎是在暗下去的一瞬间，突然……那感觉好像一滴墨水滴进清水里，而我无比清晰地看见它像烟雾般散开，把水染黑。这气味甚至比白天更加清晰。我不知道那是什么。
一阵强烈的白光，伴随着晕眩，像墨水在宣纸上晕开，我觉得自己好像被扔进一片空地。——荧幕上的女人拉开窗帘，过曝的光。
女人花了黑眼线，深色唇膏，长长的睫毛像扇子。然而她的眼睛却是淡淡的灰色。她跟只有一面之缘的陌生人调情，上床，赤裸着上身，黑发落到肩膀上。然后她倾斜身子避开男人，转动玻璃般的眼珠，咧开嘴：
“带我去吃你的早餐，去看你的日落，去参观你的房屋，去拜访你的家和你的名词，带我去看你的手指，带我去看你的死。这些才是物有所值的。我正是为这些而来。”
说这话时，弗朗西斯低沉的声音跟演员重叠。我感到毛骨悚然。又想起在杂志上看到过对弗朗西斯的采访。他说：把人生当做舞台。
半途中弗朗西斯溜了出去，散场灯光亮起才又出现。人群稀稀落落，冲不淡他身上酒精的味道。但本能地觉得喝酒的不是他。
电影院位于一个百货商场地下层。店铺纷纷拉下门帘，但橱窗内地灯光泼洒下来，白模特摆弄着头发，地面一尘不染，泛着钝钝的绿光，模特的影子是锐利的，踩在上面脚步声是清脆的。雅克塔蒂的城市。玻璃像鱼缸透明着，若有似无。我想像着从马路对面走来一个乞者，炭笔一样黑色的人，敲打玻璃借一支香烟；开门的时候，玻璃上映出埃菲尔铁塔的镜像，瞬息即逝。
我把这些讲给弗朗西斯：“所以我一直随身携带烟和火。虽然我不抽。”他笑了：“我才知道你是个浪漫主义者。”
自动扶梯的声音像空白的磁带。电梯前方，一束聚光灯照下来，点亮一组姿态夸张的时装模特，模特被一圈红色的警戒线圈围，又被黑暗的女神捧在手心。
我蓦得发现那是伊莉莎白。她站在红线外，灯光里，静止地看着它们。我们在电梯上节节退远，渐渐地看不见她的表情，仿佛她也只不过是一个假娃娃，被偷懒的画匠省略了五官。
第二天他问我画画吗，我说画。当我把我的油画拿给他看，他沉吟了片刻，眼睛淹在刘海里。当时我跟所有叛逆的年轻人一样，描绘欲望，赞美死亡。即便不懂它们意味着什么。弗朗西斯像是在思考，忽然他开心地笑了。
我知道，梦境不收入场费。幻觉只有在破灭时才必须付出代价。*
初次进他的房间，阳光沉潜在浓稠的空气里，睁眼，像是拉开一块暗红色帷幕。不知道这一切只是舞台的布景。瓷白的瓶，雏菊，卧倒的玻璃杯，果盘精微的闪光。一幅半完的画作靠在墙角，画上是女人，裸体的，晤寐的表情，半含着眼皮。弗朗西斯拉开窗帘，看着我：“这些画，报纸大肆宣传，甚至有人寄信辱骂我。你懂席勒，我想你也能懂得我。”当时我醉了，接受这具贴上来的身体，像拥抱子宫里的婴孩。眼睛贴在刷白的天花板，壁纸脱落的边缘。
……墙上的画狰狞起来。那些精巧的笔触，微妙的转折，骨折的透视，解离的颜色，像眼泪哭花了妆的女人，被押进方盒子的六面，压出好奇的表情。没有呼吸，却伸出眼睛看穿我的癫狂。
弗朗西斯的头枕在我的胸前，金发像无骨的虫，融融爬在我身上，好恶心。他已经取下了一根肋骨，把我变成他的造物，他的演员。
然而这件affair,很快就被爸妈发现了。爸**过我的头发摁在墙上，逼我认错。他的领带像一条滑溜溜的蛇垂在我眼前，而我带着恨意看向站在他身后的妈妈，她冷漠的小腿，锥子一样。妈妈没有错，她是被爸***后娶回家的，她患上了歇斯底里症，尽管这时她安静得异常。但这女人不爱我。此刻她看不见我。
我跟他们回到英国。爸爸在伦敦东区长大，参加工会的游行，可他自认是没落贵族的后裔。但我看见他身体里流着野兽的血。二十岁时他****妈，生下我，他娶了她，出于所谓责任心，他觉得自己是贵族。同样的原因，他费尽心思送我去更好的学校读书，教我礼貌，艺术。每天晚饭后我背书给他——几小时后我听见喘息和咒骂——他上了妈妈，又打她，接着道歉，（也许接下来再上她，谁知道呢）。当然他也会打我，室内黑暗的，而妈妈从门口走过，一道黑影短暂地挡住外面灯光，像一个鬼魂。我不怪她，我知道她是出窍的，跟我一样，躲在天花板上或者床底冷漠地看着这一幕；但我恨她，我知道她不爱我。
我把家里找到的药全部吞下去了，却在天亮时又睁开眼，从未对自己如此失望。爸爸骂我污染了贵族的血，跟妈妈一个德性，疯女人的疯小孩。我冷冷地笑了。他的反应像是打了个寒颤，找了个借口离开了。当晚我趁他酩酊大醉时离家，扶着墙壁跌跌撞撞走，工人区的的旁边便是耕地，更远处是连绵的山。泥土湿了我的靴子。站在山上看，切割整齐的田地像教堂的彩绘玻璃，阴云投下深蓝色的阴影，淹没我走过的路。已经十月了，风很凉，但眨眼间我看到八月的天光*。
我必须离开。
我必须离开。
去哪儿？
太阳。你明白吗？太阳！

我搭上去巴黎的列车。车厢肠道般蠕动，时间拉长成空间。我把头磕在窗玻璃上，也没有望着外面，只是睁着眼。这些年来我几乎要忘记他们了，我的酒鬼爸爸和疯子妈妈。我观察并记住每一个细节，一道谁都不会注意的反光；我用文学和电影，华而不实的想像来填补我的空白，可它们竟像泡泡一样五彩斑斓的，在触碰的瞬间破灭。一路上飘着若有似无的雨丝，雾拥抱着光贴上来，让窗玻璃露迷路旅人的表情。
到处是路灯和指示牌，像锡兵一样笔直，两旁延展开来的街道，伸进玻璃橱窗里，我感到像一个欲自杀的人行走在高楼。如果弗朗西斯并不存在，也许他只是我偏爱的一个幻觉，可这一切如此真实。面对弗朗西斯，像面对一座古老的住宅，门缝里吹出来阴阴的风，无限感慨，而实际上里面阒黑一片什么也看不见——什么都不存在。
那晚弗朗西斯比平时都要温柔。我一阵痉挛，开始感到喝下的药物流进血液，沿着血管烧开，皮肤火烧火燎。可是我真爱他，我哭出来。一半的时候突然肚子好痛，去卫生间。他从后面捉住我的脚，我的脸重重地摔进柔软的床垫里，恍惚间看到了电影里铺满白金色羽毛的天国。
我似乎看见一个个灵魂挣扎着离去……像一只没有脸的猫，潜伏着，在黑暗中留下诡异的笑。灯无遮无拦地亮着，我阖上眼皮，睁眼，仍是漆黑一片。渐渐地清晰了。弗朗西斯。我想要说话，却发不出声音，用手势夸张地比划，牵起扎在手臂上的透明管子，玻璃瓶碎了一地。而可笑我也不知道想要说什么。他笑笑，在我手里放了一本书，然后离开了。那是一本水墨画集，可以风琴一样长长地展开，我看着柔软的纸张在地板上延伸，像看见我刚刚打翻的输液瓶漏出液体蛇行着，无比开心。
她的脸上洋溢着快活的神情，不过她嘴上所说的话跟她眼睛里所说的截然不同。“您不该说这样的话。”她说。“我说这话是为了让您明白我的心意。”“关于这件事，画已说尽，没有什么好说的了。”她说着，费力地忍着笑容。
病室里不知为什么乱哄哄的，传来了孩子的啼哭声。玛罗斯娃回到房间里，那儿有八张儿童小病床。她听从护士的吩咐，开始整理床上的被褥。她铺床单的时候腰弯得太厉害，脚底一滑，几乎摔了一交。有一个病后正在复原，脖子上扎着绷带的孩子瞧着她，笑起来。玛罗斯娃再也忍不住，就往床上一坐，笑了起来，笑声那么感人，惹得好几个小孩也哈哈大笑。
笑声……处处是笑声。我意识到我不是在托尔斯泰的小说里。孩子们围上来，阵头在反光……我不停尖叫，想赶走他们，但我的四肢被死死绑住，无法动弹。突然我感到后背空落落，猛的下坠，落到那个噩梦，有人在我身上爬。我真希望我疯了，但我神智清晰。
你看，荆棘里的那一个圆圈是冥界的入口。你的脚轻轻触地，又被火一般的风，不，风一般的火托起——极度的不安全感。
人们错了。对于流放在地狱中的亡者，烈火变得像空气。人们习惯了炽热，渐渐离不开它，如呼吸；甚至上瘾，如醉氧。
我也是啊，在地狱里走过一次，便痛心疾首地爱上他。
反叛是一朵玫瑰，直到眼睛死去。*
出院后我又回到弗朗西斯的公寓。只是我厌倦了无休无止的敲门，于是一天偷了钥匙复刻下来。我站在门口做鬼脸，他没有惊讶，只是默默地抱我。然后我去染了头发，染成浓郁的黑色，划一个鸣放的烟熏妆，嘴唇涂成血一样的红，大笑着倒在他身上——就像弗朗西斯剧本里的女人。
你疯了。弗朗西斯把我推开，我恼怒地眯起眼睛，而他竟然是微笑着的。
他总在笑——无声无息地。不论我怎样哭怎样笑，怎样吵闹怎样发疯，甚至我刚从麻醉中醒来躺着病床痉挛，他一言不发地打量我，用眼睛的触手摸遍我，带着宽恕的，原宥的笑。他也许是真的爱我阿……你看他包容我的一切。
丽兹来自匈牙利的北方。哪里的冬天寒冷，干燥。她说她看雨，像看一个幸存者，眼皮里藏了一座荒芜，不堪的废墟。她做模特，也跟弗朗西斯做爱。但玛丽安不同吧。她有法国女人的犀利，智慧，纤细的四肢，还有距离感。她是高级调情的好对象。我没有嫉妒，或者好奇。我们的关系也不过是床伴而已。当他讲到年轻女孩的肉体，我会咧开嘴邀请她玩3p。
弗朗西斯把这些女孩折叠，成一朵诡异的纸花。我没有证据指出他的残酷，变态。但如果哪个情人为他痛苦，他一定会加倍地爱她，呵护她，把她制成标本。他执迷于她们的灾难，那种偷窥的快感，像偷看小女生的日记。
就这样，他居高临下地说，你要爱我。你爱我。他坐拥她们些爱，她们的痛苦，于是他拥有她们吗？或者，她拥有她们，于是他拥有这些灾难？不不，他可不会这样笨。既不想对情人们负责，也不愿被痛苦折磨。他只是追求他的艺术，展示赤裸裸的，残暴的悲剧，把情人当心脏血液泼洒在舞台上，脚踩在一桶桶温热的鲜血里。
他抱别人时，我感到孤单，但仅此而已了。弗朗西斯的公寓边有一道小巷，一端是花园，另一端通向广场。每一个法国人都知道这条小路，他神神秘秘地说道。每天下午，只有短短一分钟时间，阳光照进来，灰尘裹上温暖的糖衣，像一层金漆刷在古老的石板上，黄澄澄的。我有光明正大的男友，但我总逃课，宁愿跟弗朗西斯在一起。直到傍晚，灵魂从身体里醒来，有客人拜访，客厅传来女人的笑声。我给自己穿上微笑的脸皮，陷在椅子里。就这样蹲下去，紧紧抱住膝盖，紧紧地，我就可以飞起来。
我又在做梦……那画布就停在我的脖子上。如此柔软的布料，温存的黑洞，下一秒就要割断我的喉咙。我吓得大哭，想抹去这盐做的痕迹，我要死了。他才理会我，把画移开，一丝头发落在我手腕，变成一道血淋淋的伤口。……血……好多血。房间里阳光斜斜切下去，从脚尖爬上脸颊，白床单染成红色，我眯着眼，翻身去抱弗朗西斯，想踢开缠绕在脚上的被子，只看见白色的裹尸布，牵牵扯扯，已经变成他的皮肤。我贴紧他。我的男人。
我想到昨天他公寓里的女人。这是第几个了？他又不在。我踉跄着走到街上，人影，脚印，建筑物剧烈颤抖着，几乎要失去边界，与鼎沸的人声融为一体。天空……对了，还有天空。我在画室脚下停住了脚步。
在楼梯间我听见上面传来争吵声，玛丽安正在轻手轻脚地关上门。看见我，她做了个噤声的手势，飞快地在我手里放了一张纸条，再一根根合上我的手指。我不自禁地感到信任。她看着我的眼后退了几步，轻巧地转身，几乎蹦蹦跳跳地离开了，黑色的卷发消失在转角。
我攥紧了手，在门外面徘徊。是丽兹的声音，沙哑的，几乎要哭了。另一个人一言不发，但我知道他是弗朗西斯。丽兹似乎猛的哽咽了，随后我听见她的喘气声——像是被人摁在水里几近窒息时，突然凶手把她拉出水面。她活不久了，忽然我惊恐地想。我知道丽兹也是弗朗西斯的情人，玛丽安亦是，所以我恨少来画室。也许打开门后丽兹的尸体会躺在那里——像罗伯托罗西里尼的电影里，德国女人若无其事地跨过女间谍地身体，把她身上黑色大衣捡起来（那是她卖情报从德国人挣来的），抖落上面的灰，猫步媚眼对同伴说，这也许还能用。我正在跨过丽兹的身体吗？想到他脱口而出的情话，他赤裸的眼神，他的肉体他的体液，我感到身上穿着那件被回收的大衣，肩膀过于宽大了，与皮肤沾连在一起，无论如何都脱不下来。
那张字条上写：书桌左边第一个抽屉。字迹很匆忙，看起来轻飘飘的，仿佛一阵风就能掀起来，就像雪花一样被吹散在空气中。
犹豫了几分钟我没有进去。我在穿过星形广场，游客背着相机，情侣在接吻，巴黎的冬天也是含情脉脉的，好像莫迪亚诺的小说。沿着这道水痕走，到地平线，沿路能看见一个穿红色高跟鞋女子的一生。唯一一个上锁的抽屉，那是他正在进行的剧本。
啊哈，我早就读过了，弗朗西斯对我没有秘密。他的艺术是一间解剖室。他写我看到伟大艺术品时的惊奇，我疑惑的表情，他了解我的童年更甚于自己，他观察我接吻时的挣扎。甚至我的灵魂离开了身体——就像小时候被父亲殴打时那样，他依然在很近的地方看着我，无声无息地笑。可是，柯克兰柯克兰柯克兰，***他笔记本里写满我的名字，他着魔了。
我当然是甘愿的。我情愿对艺术献身，满足他的欲望，物化自己，变成一个客厅里落满灰的玻璃花瓶。我想，如果他爱我，我便开满了花。被插进来，可是不是鲜花，甚至不是假花。不是的。他甚至没有这样想过。他的伪善，庸俗，赤裸裸，肮脏的欲望。他说没有艺术他的内心就是空的，而这种色情，只有才情的学生能够理解。而他怎么是空的。我深深嵌进他的身体，欲望里，里面根本是烂的。
弗朗西斯死了。
是丽兹告诉我的。她接到电话就来到画室，玛丽安也在。然后她哭了，但玛丽安没有，因为她不爱弗朗西斯。她是个智慧的女人，我太爱艺术了，所以我不跟艺术家调情。她说。
十八楼。我来到丽兹租住的公寓。她的房间的颜色极为克制，雾蒙蒙的灰。“以后有了孩子……我要叫她玛丽安。”她突兀地说道。地毯凌乱的，像是刚铺上去还没有抚平。我注意到地毯没有覆盖的一个角落，露出底下的深红色木制地板，像黑炭上残存的火。不，像皮肤上一个切口，血涌出来——
“我怀孕了，亚瑟。”
“你知道我的梦想是去巴黎高装读设计，但没有拿到我应得的推荐名额，上个月我正为这事忙的不可开交。但我越来越虚弱，在课间经常去洗手间呕吐，然后要洗干净……看着镜子，我简直不认识自己了。有天上课时我晕倒了，车轮在我眼前辗过……地面的反光让我睁不开眼。那天我得知，我怀孕了。”她的声音越来越弱，但更坚定。
“那天我提前去了画室，你猜我看见了谁？费里西安诺。那孩子来自义大利，弗朗西斯曾有段时间被他迷得神魂颠倒，笔记本上写满了那孩子的名字。我在门外听见呻吟声，打开门，他们在地板上做爱，费里西安诺正仰起头看见我。他也没惊讶或者脸红，定定看着我，我们就这么大眼瞪小眼。我才知道我的名额给了费里西安诺。我当即跟弗朗西斯分手了。
“多少个夜晚，我想从这扇窗户跳下去……”
她像小鸟一样枯萎了翅膀。我没法说什么。我拥抱她，她埋在我肩上安静地流泪。我一直在等待她接着告诉我一些事，但她再也没有开口。

after story
上午十点了，我仍昏昏沉沉地做着梦。铁网门枝桠作响，凌乱的脚步踩上木质旋梯，灰尘摇摇欲坠。我睁大眼。这时传来敲门声——
丽兹，如今她要别人叫她伊莎。牵着她刚会行走的小女孩，像一大一小两个木偶娃娃。她晃了晃手里的一罐牛奶，得意地笑了笑，“给你带来慰问品。”小女孩手里拿着花。
我冷静地看着伊莎：“我不需要你的——”
忽然我住了口。她的眼睛里有一种被消了音的光，我读出一丝怜悯，也许还有质问。这目光让我浑身不自在。于是我蹲下来，用最甜美的声音跟玛丽安说哈喽，伊莎妈妈好凶哦。一字一顿地，甚至有点咬牙切齿。而这时伊莎大步走进房间，她的小腿擦过我的头发，靴子破旧，皮面冰凉，而她的皮肤竟是温室花朵般发着热。
玛丽安没有说话，只是敌意地看着我。随后她被伊莎唤去，白花插进玻璃花瓶。背对着她们我听见玛丽安突然的笑，像有人突然摇了下铃。简直跟丽兹如出一辙。然而，伊丽莎白，她多久没有笑了？
伊莎告诉我说这罐牛奶是一个喜爱她的观众送的，那人很有钱。他觉得我需要这些，于是顺便来探望。我没有说话，只感到一种惨淡的滑稽。“哦，亚瑟。”她突然念我的名字，像一声叹息。
伊莎把每一片窗帘拉开，窗户大开。我总把窗帘全部拉紧，阴沉沉，简直像暴雨将至。
光涌进来。
一片突如其来的黑包围我。眼里的图像投射到粉墙上，像陈年的胶片电影，滚动着播放。
女人，谎言，过曝的光。
弗朗西斯……
玛丽安又笑了起来。我眨了两下眼，才看清楚伊莎，眉眼的妆容有点花了。她束起高高的马尾，银色手链随着宽松的衣袖滑落，露出一截光滑的手臂。弗朗西斯死后，伊莎亦没有为其他人做模特，转而去酒吧跳舞。她摆弄着发梢，朝我挤眉弄眼：“做一个舞者。这是我曾经的梦想。”
她接着用漫不经心的口吻说：“你应该记得今天下午三点，我帮你预约了心理谘商？”
“拜托。伊莎。那只是一些有点怪异的梦，不必大惊小怪。”我站起来，随手拿起一本杂志。“我们为什么不谈谈……听说你跟基尔伯特重归于好了？上礼拜有人在花店看到你们。”
“不，我决定一个人带玛丽安。”
“可是基尔有钱，他是个好人。”我嘟囔着说。
她转过头来看我，声音突然发烧，沸腾起来，“是，我又跟他上床……他突然问我“你曾经对他有眷恋吧？，哪怕一点。”我摇头，不可思议地看着他。他随意地说“你回去了，并且待了三年。””
“要承认弗朗西斯有魅力咯。”我摆摆手，“你太敏感。”
“你转移话题的本领很差耶。而你，亚瑟柯克兰。你总是在做梦，醒着的时候也在梦。”伊莎向我走进了几步，几乎是在质问了“比如你曾经给自己捏造了一个男友，一个月以后才发现根本没有这个人？或者说，你梦见弗朗西斯在床上杀死你。”
“那只是我们在床上，而床单染了血。也许是我进阶BDSM的爱好者了。”我冷笑，压低声音“而你，伊丽莎白海德薇莉。你把孩子打掉，为了掩饰负罪感，又领养了一个黑色卷发的小女孩？基尔伯特爱你。而现在，恭喜你习惯了爱八卦的妈妈的身份。”
伊莎调笑着跳开，躲到小玛丽安身边。
“无论如何，那只会是一次愉快的谈话。”她牵起玛丽安的手。“我中午有在咖啡厅的兼职。牛奶，必须喝掉。玛丽安，跟亚瑟哥哥再见。”
DR.WANG:你为什么要来这里？
A.K:很明显，是朋友强迫的。
DR.WANG:当然。我是说，他们为什么要你来呢？
A.K:我是同性恋，我滥交。还是神经病。
DR.WANG:亚瑟。
A.K:好吧。如果你想说我的童年，无可奉告。
DR.WANG:伊莉莎白告诉我，你状态不太好，不吃不睡，她很担心你。
A.K:他爸的。我有更重要的事情。
DR.WANG:你愿意告诉我，你在做什么吗？
A.K:写剧本。这是我男友的意愿……哦他死了。伊莎把我的笔记本拿走了。（警觉）那么你应该看过了吧？
DR.WANG:亚瑟，这个剧本里，讲的是什么？
A.K:少在那里装模作样！你明明知道——
DR.WANG:冷静，亚瑟，我不会拿它作为伤害你的武器。伊莎这么做的确是不正当的，而我确实不知道这个剧本存在。即使她拿给我，我也不会看，这是我们的职业素养。……对，不论你说什么，只要你不同意，我不会透露给他人的。放轻松，亚瑟。好吗？你在流血。我给你拿纸巾。
A.K:(沉默）……
DR.WANG:现在你愿意说了吗？
A.K：是我的梦……我不记得了。
DR.WANG:哦，没关系，我们慢慢来。从第一个画面开始。深呼吸，集中精力……你在哪？身边有人吗，他离你近还是远？
A.K：你问了太多问题……我们躺在床上……我摸他的脸。
DR.WANG:看来你们距离很近。然后呢？你有什么感受，那是什么心情？
A.K：我感到……解脱。
DR.WANG:这真有趣。发生了什么？
A.K：我们躺在床上……我……他……床单上满是血。他对我笑，我想抱他……但我的手是透明的……我穿过了他……阿……哈哈！他杀死了我。
回家后我思索着王医师的话。那个梦。已经过了四年，还是五年？我忽然想到玛丽安塞给我的那张纸条。
黑鸟在太阳前掠过，翅膀被点燃，灼灼亮起来。我低着头看自己的脚尖，残存的记忆和幻觉，泄洪一样涌出来，我看见了爸爸妈妈，歇斯底里的辱骂，阁楼上的画室，弗朗西斯的脸……仅剩下一个微笑悬在半空。而我像溺水的人，只听得见自己的心跳，所有的意识迸发出来，却好像什么都没有在想。行人的黑影从我脚边掠过，抬头却看见那人远远地站在街道的尽头。一切在离我远去……像血液缓慢地从伤口流出身体。
我回到卧室书桌前，摸到左边第一格抽屉。没上锁。里面空的。我伸手进去，一寸一寸摸索，指甲在缝隙里折断了。我在内侧木板的后面取出来一个笔记本。封面写着Auther.kirkland。内页则一片迷乱，满是无意义的单字和涂鸦，有几页被血黏在一起——现在已经变成了黑色。我飞快地翻看，细碎的记忆逐渐拼凑起来，我害怕极了。像站在茫茫一片湖水中，抓住一个绳结，牵起来一张网，这网无边无际……水珠滴答着闪光。这分明是我的笔记！多年来我在书写这些空白。而弗朗西斯……我杀死了他。

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